domingo, 28 de novembro de 2010

meu querido Ego

mentiria se dissesse que me quero livrar de ti ou até fazer de conta que não és o habitante por excelência deste meu humano umbigo. sim, eu sei e reconheço a tua força, o teu desejo de poder, a sede de protagonismo, a voracidade com que me saltas das entranhas e com que exiges possuir todas as coisas e, até, controlá-las à medida da ambição que existe em ti. 
há quem diga que é defeito de fabrico e eu acredito, que o Ego humano se auto-criou para iludir uma verdade que lhe escapa, que se enraízou na carne convencido de que, assim, tudo pode obedecer-lhe, que basta um gesto para atingir aquilo que quer, que é rei e senhor deste mundo da matéria e que tudo manipula em seu proveito. 
sei a raiva que te assola de cada vez que as coisas falham, a frustração em que te afogas quando a vida não te corre de feição, a tristeza em que mergulhas quando alguém te  lambe as feridas, a auto-comiseração que legitima que tenhas pena de ti próprio e me apareças com esse ar de coitadinho a pedir colo. conheço quase todos os teus truques, a voz mansa em que me falas quando queres que eu acredite que te podes elevar e elevar-me, os álibis que pões à minha disposição quando te finges genuíno e generoso, as mil máscaras que vais tirando e pondo, na esperança de que alguma me convença a atribuir-te o papel principal na minha vida. 
a verdade, querido Ego, é que tenho a pouco e pouco abandonado a vontade de ceder às tuas birras, de me envolver nas tuas guerras, de dar ouvidos às razões que sempre evocas e que, sim, são sempre as mesmas e me querem fazer crer que resultam de alguns traumas muito antigos, de complexos da infância, de coisas mal resolvidas, de culpas várias e de outros tantos artifícios. e, no entanto, e estranhamente, isso tem feito com que, cada vez mais, eu seja condescendente. e isso irrita-te :) preferes que eu te faça frente, isso sei eu, que continue a guerrear e que assim tu me venças pelo cansaço. gostarias muito mais que, de cada vez que me saltas das entranhas, eu me armassse e desse luta, isso sei eu... 
mas, sabes, descubro, a pouco e pouco, que é na paz que podemos entender-nos. e que, já que os territórios que circundam o umbigo te pertencem - por defeito de fabrico ou outra coisa - vou deixar-te reinar neles traquilamente. afinal, o teu reino é apenas um minúsculo buraquinho sem a menor  das importâncias... e, desse minúsculo centro, não há nada que tu possas controlar ou exigir-me, nem quando esperneias muito ou me vens, lavado em lágrimas, com discursos comoventes de carências e assim. se a luta perpetua a guerra, a paz chega pela rendição. 
desejo-te um bom domingo :)

sábado, 27 de novembro de 2010

celebrar os que morrem vivos


é bom celebrar os que morrem vivos e os que morrem vivos são aqueles que nunca esquecemos e que, por isso, não morrem nunca. os que morrem vivos são os que nos permitem continuar a sentir a sua presença, mas que ao mesmo tempo nos pedem que em troca lhes demos, a pouco e pouco, a liberdade do desapego. os que morrem vivos são os que vivem para sempre nas nossas memórias, os que acompanham tudo aquilo que fazemos, pensamos, sentimos e, por isso, é muito bom quando somos finalmente capazes de não pensar neles com desespero ou tristeza, é muito bom quando sentimos que estão mesmo ali, do outro lado do véu, e que não se privam de nada para vir acudir às nossas saudades e aos nossos ataques de choro. os que morrem vivos são todos aqueles que nos garantem que nada tem fim e que o amor que a todos nos une é infinito e eterno. os que morrem vivos são aqueles que não merecem ver-nos em lágrimas, por puro egoísmo, mas a rir, a rir muito alto por sabermos que estão tão felizes agora. os que morrem vivos são os que só nos fazem falta quando caímos nessa ilusão de que nos deixaram sozinhos. os que morrem vivos são os que todos os dias se manifestam nas coisas mais simples, os que nos tocam a alma, os que nos pedem que os deixemos viver longe da nossa vista e tranquilamente se instalam cá dentro, no coração, os que já não precisam dos nossos abraços porque são eles próprios o céu, de braços abertos, à nossa volta.

quarta-feira, 24 de novembro de 2010

'voltar para casa'


 'a morte é a coisa mais difícil para quem está 
do lado de fora e enquanto se está do lado de fora. 
mas, uma vez lá dentro, prova-se uma tal plenitude, 
paz e realização que não se quer regressar.'


C. G. Jung

 ✼ ✼ ✼

tudo pode ainda mudar e o título não é definitivo. a ideia, porém, anda há já muito tempo comigo. depois de ter escrito o 'Morrer é só não ser visto', a morte voltou a ser tema de um outro livro, que escrevi quase até meio. o ponto de partida eram as conversas que várias pessoas tinham tido com a médium Anne Germain e o  objectivo saber até que ponto essas mesmas conversas tinham mudado a forma de cada um olhar para a morte.

cheguei a fazer as doze entrevistas, a desgravá-las e a editar a maior parte dos textos, tinha mais de meio livro pronto quando um dia, sem mais nem menos, falei à minha editora a dizer que, afinal, abandonava o projecto. acreditei, nessa altura, que a morte, enquanto tema de escrita, seria posta de lado e que me viraria para os vivos. existe em nós todos, ainda, esta crença de que os assuntos da morte são mórbidos e que andar por aí a 'escarafunchá-los' só nos pode trazer melancolia e tristeza. quantas vezes não me disseram, perante a minha insistência no tema da morte, que era muito melhor deixar esse assunto de lado e dedicar-me a 'coisas mais leves'. 

acredito que ninguém queira, ainda, admitir que a morte é a maior e a única certeza inabalável da nossa vida e que todos os dias morremos um pouco até ao dia em que, finalmente, voltamos para casa. afinal, é muito mais confortável escondê-la, fazer de conta que ainda não espreita o nosso horizonte, que todo este apego que temos à vida a poderá iludir para que não chegue antes do tempo. nesse tal livro que deixei a meio, uma das pessoas com quem falei dizia-me 'se, por acaso, eu morresse amanhã, seria terrível! tenho ainda tantas coisas que quero fazer...'
esta sensação de que a morte interrompe seja o que for que ainda houver para fazer é comum, acredito, à nossa espécie mortal. e o homem não se conforma com a sua mortalidade, a não ser no momento em que for capaz de sentir que mortal e perene é apenas o seu corpo físico e as coisas da Terra, mas que aquilo que o anima - chamemos-lhe alma ou espírito ou consciência - é e será sempre imortal. 

'voltar para casa' é então, e para já, o título de um próximo livro onde a morte, de novo, é o tema.  não tenho pressa nem prazo de entrega e procuro quem queira partilhar o seu testemunho. procuro quem, sabendo que a morte está perto, a olha de frente e se prepara para a próxima etapa. por mais que possa ainda existir aquele medo do desconhecido, acredito que existam pessoas que, de repente, se rendem. que se preparam para partir com a consciência de que tudo o que aqui deixam não tem importância nenhuma. e, não, não me sinto a 'escarafunchar' no que é mórbido e também não tenho a veleidade de estar a escrever para 'ajudar' quem quer que seja. sinto-me bem a escrever e é só e os mistérios da morte fascinam-me. 

quando era muito pequena, costumava dizer aos meus pais, a chorar, 'quero voltar para casa'. não tenho uma dúvida de que estamos aqui de passagem, de que a vida é um dom e de que vivê-la é uma aprendizagem maravilhosa e escolhida por cada um de nós. mas também tenho a certeza que a morte não põe fim a nada que não seja a matéria. e que quando nos é dado tempo para a vislumbrarmos no nosso horizonte - o que nem sempre acontece - podemos escolher se a olhamos de frente e nos preparamos para a grande viagem, ou se, pelo contrário, deixamos que o medo, de novo, tome conta de nós e nos invada.

ando então à procura dessa coragem e de quem dela me queira dar testemunho. de pessoas que, a curto ou médio prazo, tenham 'os dias contados' aqui na Terra e para quem a ampulheta do tempo não lhes virou a vida de cabeça para baixo, mas lhes reorganizou as prioridades, lhes alimentou a engrenagem do desapego e as direccionou para uma nova contagem. 
não tenho pressa nem prazos... e sei, como aconteceu com o 'Morrer é só não ser visto', que as pessoas que irão 'aparecer' serão aquelas cujos testemunhos darão do nosso regresso a casa a versão da viagem de serenidade, paz e realização de que fala Jung.

terça-feira, 23 de novembro de 2010

a human(a)idade dos porquês

daqui
seja aos quatro, aos sete, aos vinte, aos trinta e cinco ou aos quarenta, aos cinquenta e um, sessenta e sete , setenta e oito, oitenta e três, noventa e quatro ou cento e dez, esta é mesmo aquela idade em que andamos iludidos a querer satisfazer porquês. e, sim, cheguei a achar que seria um  bom nome aqui para o blog e que de 'porque isto' e 'porque aquilo' em 'porque assim' e 'porque assado' lá chegaria, senão a uma resposta inequívoca, a outras tantas explicações mais ou menos convincentes... tão querida, eu, na humana idade da razão, absolutamente convencida de que humanizar as dúvidas seria meio caminho andado para universalizar porquês! afinal, foi assim que me ensinaram, a mim e a quase toda a gente. que tudo tem porquê  - como se tudo não fosse já aquilo que É, sem precisar de explicação.
e, então, já há uns dias que troquei a human(a)idade dos porquês pela varinha de condão. sete traços, uma estrela, oito bolinhas que não chegam para fazer essa magia de só ser, sem humana idade alguma e sem porquês, mas que dão um ar mais leve à 'coisa'. e a 'coisa', que é o blog, neste caso, é para ser. sem explicações e sem porquês.

pois foi. andei uns dias sem escrever e dei por mim pré-ocupada, a pensar que o néon devia ser diariamente alimentado e a consumir-me por não ter o que dizer e - lá está - a perguntar 'porquê?' 'porquê?' 'porquê?', como  se pudesse haver explicação para não ter inspiração, ou como se o simples acto de escrever me pudesse dar resposta a alguma coisa, para além daquilo que cada coisa É.

já repararam que os porquês só aparecem quando alguma coisa empanca? por exemplo, de manhã, quando o carro não funciona. 'mas porque é que não funciona?!' quando funciona, alguém pergunta 'ah, mas porque é que funciona'? é. só queremos saber porquê quando cremos que o que É devia ser de outra maneira ou outra coisa. mas porque é que há tanta guerra? porque gostamos mais da paz, é evidente. mas porque é que ele ou ela já não gosta mais de mim? porque queremos que ainda goste. mas porque é que fizeste isso? porque achamos que não devia ter feito. mas porque é que ele morreu cedo? porque, acreditamos, não é suposto morrer novo... e seguia por aí fora a dar exemplos.

e assim vamos andando. de porquê em porquê e em porquê, sempre à cata de ilusões. de  'porque assim' em 'porque assado', pondo aquele ar muito sério de quem sabe muitas coisas, dando muitas explicações. e 'porque isto' e 'porque aquilo' e 'porque eu sei' e 'porque eu acho' e todos, afinal, da mesma idade, humanamente imbuídos de razão, mas recusando a evidência de que tudo É aquilo que É, sem mais porquês.

AGORA, por exemplo, É o que É. a não ser que eu resolva complicar e começar a perguntar 'mas porque é que em vez de eu estar aqui a escrever este blá blá não vou mas é para a cama?' e lá vinha um grande rol de explicações atrapalhar o meu AGORA... e ele É tão maravilhoso que eu quero lá saber porquê!...

Histórias com Direitos

mais informações aqui


Sentindo que a hora estava a chegar, a mãe deitou-se no chão e esperou. A barriga, dura como uma pedra, apontava para o céu. À sua volta a noite caía e ninguém parecia dar importância ao milagre que estava prestes a acontecer. Ninguém, excepto o pai, que em vão procurava alguém que pudesse ajudar o seu filho a nascer. Tinham chegado há três dias ao campo de refugiados, um baldio onde tendas improvisadas oscilavam ao vento e sucumbiam ao pó do deserto, acolhendo quem não tinha mais sítio nenhum para onde ir. Uns fugindo da violência e da guerra, outros do desamor e do frio ou, simplesmente, da escuridão que se abatera sobre eles.
Foi então que o pai e a mãe viram aproximar-se um homem que se apresentou como médico e se ofereceu para fazer o parto. Qual não foi, porém, o seu espanto ao espreitar o corpo da mãe e ao ver que o bebé se apresentava de pés, e não de cabeça, como é costume. Temeu o pior, até porque os pés, apesar de perfeitos, cada um com os seus cinco dedos minúsculos, estavam azuis. Deitada no chão, a mãe transpirava, enquanto o pai, ao seu lado, lhe amparava a cabeça no colo. Por mais bem preparado que um médico esteja para os imprevistos da vida, as probabilidades de fazer com que um bebé que se apresenta de pés e azul sobreviva são muito pequenas.
- Tenho impressão de que já não respira... – lamentou, nessa altura. Mas a mãe garantiu que ouvia o coração do filho a pulsar junto ao seu e não desistiu e fez força. Os pés do bebé tactearam o ar, como se estivessem à procura de chão e o pai, muito contente, exclamou:
- Está vivo, doutor, não desista...
Mexia-se, sim, e isso era certo, caso contrário os seus pés estariam inertes, gelados, e não à procura de um lugar onde pudessem pousar e menos ainda de um trilho que ousassem traçar. A mãe fez mais força e, mesmo sendo já noite cerrada, o céu aclarou-se, os pés do bebé escorregaram mais uns centímetros e quase tocaram na terra.
- Puxe-o, doutor, puxe-o para fora... – pediu o pai, que continuava a amparar a cabeça da mãe no seu colo, ao mesmo tempo que lhe fazia festas na testa. E, no entanto, o médico não foi capaz de fazer nenhum movimento, provavelmente com medo de que aquele bebé trouxesse alguma doença esquisita e contagiasse os seus dedos.
A pouco e pouco, como se conhecesse de cor o caminho que liga o Céu e a Terra, o bebé pousou finalmente os dois pés na poeira do chão e, logo a seguir, fez deslizar o resto do corpo azul e minúsculo para fora do corpo da mãe. Em vez de chorar, sorriu para as estrelas que, lá de cima, assomavam à espreita. Boquiaberto, o médico ofereceu-se para cortar o cordão com o seu bisturi, mas foi o pai quem acabou por fazê-lo, com um canivete que tinha no bolso e sem temer que aquele bebé o contagiasse de amor.
Assim que a mãe teve o filho no colo, bem junto ao seu peito macio, toda a gente acorreu a espreitá-lo. Murmuravam-se coisas, em surdina todos davam palpites, faziam juízos, nunca ninguém tinha visto um bebé como aquele, azul dos pés à cabeça, mas vivo, os olhos translúcidos como se fossem feitos de mar, a pele de veludo brilhando no escuro, imune ao pó que o deserto trazia, no peito o coração a pulsar devagar e pausado, como na língua dos pássaros. Foi então que alguém perguntou:
- E que nome vão dar ao menino?
O pai e a mãe olharam um para o outro, nenhum tinha ainda pensado num nome, e o médico balbuciou que talvez nem valesse a pena chamar-lhe coisa nenhuma, já que previa que não tivesse assim tantas horas de vida. A avaliar pela cor, o bebé padecia seguramente de um mal incurável, mas a mãe afastou os rumores, deu-lhe o peito e ele mamou, como se fosse o bebé mais saudável do mundo.
No céu, um novo dia nascia e, aos poucos, a multidão dispersou-se, cansada de murmurar coisas e depois de ter esgotado os palpites sobre aquele bebé azulado sem nome, sem raça, país, estranho demais para poder ser humano, quanto mais um filho de Deus. Nesse momento, a luz infiltrou-se no vento e nas tendas e até o pó do deserto amainou.
- Vai chamar-se Índigo – resolveu a mãe nessa altura, e o pai concordou.
Hoje, tantos anos depois do seu nascimento, ainda há quem continue a estranhar o seu tom de pele de veludo e a julgá-lo por tudo aquilo em que é diferente dos outros. E, no entanto, há sempre uma luz que se infiltra no vento e que afasta a poeira e as dores de quem quer que se cruze com ele por esses caminhos de Céu e de Terra que, afinal, todos nós percorremos. 

segunda-feira, 22 de novembro de 2010

esta coisa do AGORA


é, realmente, a simples coisa 
que acontece a toda a hora. 
e é mesmo, mesmo boooooooa :) 
porque só É 
sem nenhum esforço para ser uma outra coisa.

quarta-feira, 17 de novembro de 2010

outro AGORA

AGORA. sempre AGORA. sempre bem quando é AGORA.

divagar rumo à infelicidade

daqui
as pesquisas valem o que valem e o que a ciência hoje valida pode muito bem já não ser válido amanhã. mas se o que interessa é o AGORA - como todos estamos fartos de saber e, mesmo assim, tantas vezes nos esquecemos - um estudo conduzido por dois psicólogos da Universidade de Harvard demonstra, numa base científica, por que razão viver fora do AGORA faz de nós seres infelizes.
Matthew Killingsworth and Daniel Gilbert chegaram à conclusão que só 4,6 % da nossa felicidade, num determinado momento, pode ser atribuída à actividade específica que está a ser realizada nesse mesmo momento. e, como momentos de extâse do AGORA, os psicólogos destacam o sexo, o exercício físico e uma boa conversa... e concluem que 46,9% do nosso tempo é passado a divagar... (desconfio que foram um bocadinho simplistas, os senhores psicólogos, e que na amostra de voluntários para o estudo não se encontravam pessoas que, para além do sexo, do exercício físico e das conversa, também fazem outras coisas que as mantêm no AGORA, mas adiante...)

deixando a ciência e os estudiosos de lado, e olhando para as nossas vidas de frente, tudo isto é tão verdadeiro que ninguém terá como negá-lo. muito do nosso tempo, se não a maior parte, é consumido em nostalgias e saudades do passado e outro tanto em projecções e expectativas para o futuro. todos, sem excepção, cantarolamos, à laia de fado, a música do António Variações. 'porque eu só estou bem aonde não vou, porque eu só estou bem aonde não estou.' 
num livro que ando a ler, há um pesonagem que diz que 'só recordamos o que nunca aconteceu'. e eu acrescento: 'só projectamos o que nunca irá acontecer.' entre uma e outra, então, entre a recordação e a projecção, entre o passado e o futuro, o que é que sobra? o AGORA, pois está claro, que tantas vezes não é mais do que um PRESENTE envenenado! venham os psicólogos que vierem, os Oshos e os Eckart Tolle e os Deepak Chopra da vida iluminar-nos com as suas teorias do AGORA... se AGORA, neste preciso momento, não formos capazes de estar no AGORA, o AGORA passou e no AGORA seguinte continuamos lá atrás, ou lá à frente, divagando pela infelicidade, recordando o que nunca aconteceu, projectando o que nunca irá acontecer.

sim, sim. falar é o mais fácil - já todos o sabemos e falamos todos muito... quantas vezes, sabendo  e dizendo isto tudo que escrevo, eu própria não passo dias inteiros lá atrás e dias inteiros lá à frente? mas depois há aqueles dias, como o de ontem, por exemplo, em que fui feliz em cada AGORA e descobri como, afinal, fazer é mais fácil do que parece... se a nossa mente é tão capaz de divagar, também tem de ser bem capaz de se focar. de se centrar. 
a acreditar no estudo, se em 46,9% do tempo divagamos, é porque sobram 53,1% para nos focarmos... e 53,1% de AGORA não me parece nada mau... sendo que é sempre e só de cada um de nós que depende aumentar ou baixar as percentagens e o resto... o resto é blábláblá... sendo, porém, verdade que este blábláblá que aqui fica a boiar foi um AGORA em que só estive aqui, sem recordar nem projectar coisa nenhuma. e que AGORA, que já é outro AGORA, vou ali... arrumar umas tralhas e assim :)

terça-feira, 16 de novembro de 2010

Shanti & Becky

foi há cerca de um ano que o Sky e a Lucy chegaram cá a casa. ele cinzento, ela branca, depressa se habituaram à nossa vida de humanos e nos brindaram com a sua magia, sem terem sequer de sair de cartola nenhuma, mas apenas correndo, livres, na relva, ou escondendo-se atrás dos troncos das buganvílias ou das folhas da hera. 
aqui da casinha onde escrevo e onde passo grande parte dos dias, via-os aos pulos, para cá e para lá. a Madalena estava encarregue da Lucy e a Luisinha do Sky, a convivência era pacífica, a Francisca e o Lucas achavam-lhes graça e até o Jimmy, o nosso hamster, era de vez em quando chamado para a brincadeira.
numa noite de frio em que não dormiu ninguém cá em casa, a nossa empregada chegou de manhã e encontrou o Sky 'desmaiado' e sem forças. pegou-o ao colo, aqueceu-o com um secador de cabelo, deu-lhe mimos, mas a verdade é que nunca mais foi o mesmo. não voltou a pular com a mesma alegria e estava mesmo, mesmo fraquinho...

acabou por morrer, poucos dias depois, ao meu colo e na altura fiquei em estado de choque. ainda que fosse só um coelho, nunca nenhum ser vivo me tinha morrido no colo e não me sentia capaz de dar destino ao seu corpo. foi só no dia seguinte que decidi cavar um buraco, debaixo ali da nespereira do fundo. devolvi à terra o corpo do Sky, tapei o buraco e enfeitei-o com flores e com conchas, e acreditei que a sua alma seguia a caminho do céu dos coelhos. depois, preparei-me para contar à Madalena e à Luisinha o que se tinha passado. a Luisinha desfez-se num pranto... durante os dias que se seguiram, ia até ao lugar onde o Sky estava enterrado e, quando voltava, sempre a chorar, confessava: 'não aguento ir àquele cemitério, mãe!' houve até uma vez em que me pediu: 'não contes à Lucy que o Sky morreu, porque eu disse-lhe que ele só tinha ido de férias...' a verdade é que, não sei se de tristeza e saudades ou apenas porque os coelhos são frágeis, a Lucy foi ter com o Sky ao céu dos coelhos pouco tempo depois. também dessa vez, eu não estava a casa.  regressava da Serra da Estrela quando as minhas filhas falaram a dar-me a notícia e a Madalena era agora a que estava mais triste.

hoje, depois de um almoço com uma amiga, vinha a passar pela rua quando as vi a olharem para mim, através do vidro da montra. não sabia ainda que eram duas meninas, cheguei a pensar que fossem o Sky e a Lucy reencarnados, e entrei na loja para os ver mais de perto. expliquei ao senhor que já tinha tido dois coelhinhos, mas que tinham vivido tão pouco tempo que tinha medo de voltar a levar mais dois para casa. o senhor riu-se e disse-me para ter cuidado com as verduras e para lhes dar ultra-levur assim que visse que estavam com diarreia e que o resto era a vida! ao contrário do que pensava, não eram outra vez macho e fêmea, mas duas meninas. assim que chegámos a casa, tirei-as da caixa e pu-las na relva. percebi que estavam muito assustadas... fiz-lhes festinhas e baptizei-as: Shanti, a branca e Becky, a outra malhada. 
chegámos há nem uma hora e já estão aos pulinhos na relva. vejo-as daqui a correr, mordiscam as ervas, não sei até que ponto lhes podem fazer diarreia... mas prendê-las o dia inteiro na 'gaiola' também não faz muito sentido... não tarda, saio para ir buscar a Madalena e a Luisinha. 
ainda não sabem, está claro, que voltou a haver magia na relva e já sei que logo ao jantar vai haver 'discussão' e todos vão querer que se chamem outra coisa que não Shanti e Becky... mas, independentemente dos nomes, aposto que vão ficar os quatro contentes.

segunda-feira, 15 de novembro de 2010

não sei se quando nos vamos embora daqui


nos transformamos em anjos, em luz, em poeira de estrela, em ETs ou noutra coisa qualquer, o que sei é que, de vez em quando, tu me abres as asas, me abraças, e não é como se ainda estivesses aqui, porque não sinto o teu peso,  não há gravidade na força com que me abraças, não é como se ainda pudesses fazer alguma coisa por mim - pegar-me ao colo quando estou mais cansada, ir deitar as crianças, ajudar-me a trazer a lenha para cima, ir buscar a viola e cantar - não é nada disso, mas apenas a tua presença benigna a rondar-me, a tua imensa generosidade a acolher-me, a tua esperança a acordar-me e a eternidade a surgir, de uma forma tão clara, à minha frente... tal como neste desenho da Vera, feito para a história do Índigo, de vez em quando é assim que me sinto, contigo abrindo-me as asas e eu cabendo nelas inteira e em paz.

ah, o desapego!...

a acreditar no diccionário, 'desapego' é indiferença, é desinteresse, é desamor, é abandono. mas então porque será que tanta gente apregoa e enaltece o desapego, como condição sine qua non para acabarmos com os dilemas, com as angústias, com as sensações de posse e de controlo, com o sofrimento? como é que se pratica o desapego sem cair na indiferença? sem cultivar o desinteresse? sem regredir ao desamor? sem votar nenhum ser ao abandono? ou a definição no diccionário não está certa e 'desapego' é outra coisa, ou andamos, simplesmente, a negar a nossa essência. qualquer árvore, para crescer, tem de se apegar  à terra, pois é lá que se enraíza. o que seria se uma árvore, possuída pela nossa humanidade, decidisse que o seu apego à terra, afinal, era perverso?... como seria se, possuídos pelo espírito das árvores, nos permitíssemos apenas crescer como elas crescem? enraízarmo-nos na terra, sem indiferença pelo sol, sem desinteresse pela chuva, sem desamor por  quem se abraça ao nosso tronco ou vem colher dos nossos frutos, sem abandonar a esperança de um dia tocar no céu e co-criando a existência juntamente com o todo? como será se o 'desapego', num diccionário equivocado de emoções, nos criar essa ilusão de 'independência' e nos 'desconectar' do todo?...

domingo, 14 de novembro de 2010

encontros imediatos

daqui
foi na sexta-feira passada, na Fnac Chiado, depois da tal apresentação da sétima edição do meu livro. 'esgotados' os discursos na mesa, a palavra passou para a assistência. a M., que 'conheci' através do FB, e que 'perdeu' uma filha, partilhou o seu testemunho. a sala não estava cheia, mas estava composta, e logo a seguir ao testemunho da M., um senhor que estava de pé, encostado à parede, com uma das lentes dos óculos partida, pediu o microfone e disse qualquer coisa parecida com isto, em sotaque brasileiro: 'é uma pena que aqui na Terra ainda existam tantos sonâmbulos. se as pessoas estivessem mais acordadas, há muito que já teriam percebido que não há morte coisa nenhuma! mas não, anda tudo a dormir, tudo a sofrer, todo o mundo a chorar pelos cantos porque perderam este e aquele... talvez o que eu esteja a dizer ainda soe estranho a alguns, afinal não sei quantos sonâmbulos estarão aqui hoje, mas podem ter a certeza que anda todo o mundo enganado... o que é precisamente o que 'eles' querem... porque é através do medo e do sofrimento que 'eles' nos manipulam... se quiserem saber mais coisas, posso contar-vos, para já vou calar-me, para não ferir susceptibilidades...  mas está na hora de acordar, minha gente, e de entender que sempre fomos e sempre seremos e que não existe morte nenhuma...'
quando acabou de falar, perguntei-lhe como se chamava e agradeci-lhe estar 'acordado', no meio de tantos sonâmbulos, e que o título do livro de que ali se falava era isso mesmo: morrer é só não ser visto e a vida é só uma, ainda que em diferentes 'estádios'. a sessão acabou, fiquei ainda na mesa a assinar alguns livros, mas vi que à volta do senhor que tinha falado se juntavam pessoas. um 'acordado' desperta sempre o interesse!... juntei-me, então, à conversa e ali ficámos, não sei dizer quanto tempo, a ouvi-lo. tinha graça, ainda por cima, explicando que a lente quebrada dos óculos era precisamente um 'castigo' por andar por aí a contar o que  'eles' não querem que venha a público. 'mas afinal quem são 'eles'?', perguntei. olhou-me, sorrindo, e respondeu-me: 'isso era papo que não acabava...' 
estava com uma amiga minha e segredei-lhe 'e que tal se convidássemos este ET para jantar?', ao que ela me respondeu 'estava a pensar exactamente no mesmo!' e então formulei o convite em voz alta: 'não quer vir jantar connosco?', a acrescentei 'se tiver tempo, é claro...' 'tempo?' perguntou ele, 'menina, eu tenho a eternidade!'
e lá fomos os três, 'aterrar' numa esplanada ao ar livre, numa noite que não parecia ser de Novembro, e com um apetitoso menu tailandês. é claro que o ET tinha nome, mas não vou revelá-lo, pois não sei até que ponto gostaria que eu o fizesse. mas a conversa foi séria e não me pareceu que estivesse a 'gozar' ou que fosse apenas um doido, a dissertar sobre seres intergalácticos, sobre a ascensão do planeta, sobre vidas passadas, sobre a maravilha que é estarmos, de facto, todos ligados, sobre o que está a acontecer por aí neste preciso momento e... sobre 'eles'. 
'mas quem são 'eles'?' foi a pergunta que lhe fiz muitas vezes e à qual ele respondeu outras tantas. 'eles' são todos os que não vibram na frequência do amor, são os que se aproveitam dos nossos medos e das nossas sombras para atrasar a ascensão do planeta, são os que se infiltram em nós de cada vez que temos 'maus' pensamentos. 'você acha que tem privacidade?' perguntou o ET a certa altura. 'mas é que não tem mesmo... nem quando está sozinha a pensar você tem privacidade... o universo escuta tudo o que você pensa e te devolve isso mesmo... parece injusto dizer para alguém que caiu num buraco que só caiu porque pediu... mas é assim mesmo que isso funciona!'
a conversa continuou por ali fora, até altas horas da noite. percebemos que o ET está ligado à astronomia  e a muitos outros assuntos sobre os quais não pode falar, e que, além disso, é um melómano que também faz crítica de música para um jornal de grande tiragem. antes de nos despedirmos, convidou-nos para o acompanhar, no dia seguinte, a um concerto. mas nem eu nem a minha amiga podíamos. ficou, então, combinado, para um dia ainda sem data, um encontro com extra-terrestres. 'as pessoas acham que isso de OVNI é coisa inventada... mas eles andam aí e cada vez se mostram mais... um dia eu levo vocês, combinado? até lá, fiquem tranquilas, fiquem em paz... estar tranquilo é a única forma de 'eles' não nos conseguirem pegar...'
para quem quiser saber mais, o ET deixou um link. quem estiver interessado, pode espreitar. eu  cá gostei do que ouvi, gostei do ET e da perspectiva de em breve poder vir a ter outro 'encontro imediato'.

sábado, 13 de novembro de 2010

o semeador de estrelas *


durante o dia, é só uma estátua...


... mas, durante a noite, semeia ☆✩☆



* Kaunas, Lituânia

o pior piora, o melhor melhora


e a espiral é só uma
por ela abaixo tocamos na sombra
por ela acima tocamos na Luz
e a cada minuto podemos escolher a direcção que tomamos.

quarta-feira, 10 de novembro de 2010

saber dizer: sim ♥

sim, eu não sei nada, nem quando digo que sei muitas coisas, erro e aprendo, sofro e tropeço, armo-me em forte, desfaço-me em lágrimas, mas todos os dias estou viva para recomeçar tudo de novo. sim, 'precisar' é um verbo que a mente conjuga, mas que a alma aprende a aceitar, de cada vez que nos estendem a mão e nos oferecem ajuda. sim, a humanidade atrapalha quando a usamos como uma barreira e fechamos os braços com medo de que venham roubar-nos alguma coisa ou pedir-nos o que achamos ter o direito de recusar  - ou, simplesmente, o que não queremos dar. sim, ando a aprender a casar-me comigo e a jurar-me fidelidade e só é justo o que for o melhor para mim. sim, ter expectativas faz parte, ter sonhos faz parte, faz parte ter ilusões e desilusões, só tomando o todo pelas partes seremos capazes de ir pondo de parte tudo aquilo que não nos faz falta, para esse todo que somos. sim, o amor é semente, planta-se e cresce, monda-se e vinga, rega-se e faz-se maior a ponto de nos transformar no seu próprio fruto. sim, temos padrões, temos heranças, temos debaixo da cama muitos fantasmas que nos assustam, temos feridas abertas, temos capacidade de cura. sim, somos aquilo que escolhemos a cada minuto, ontem já era, amanhã não sabemos. sim, é tudo tão duro e tão dócil, tudo tão simples e tão complicado, tudo tão bom e tão mau, tudo tão rápido e tão demorado, tudo tão luminoso e tão denso e tudo  É: direito e avesso. sim, somos elos de uma mesma cadeia, não viémos sozinhos trilhar os caminhos da Terra, somos um e o mesmo, cada um seguindo  o seu trilho a caminho de casa. sim, queremos todos a mesma verdade e todos contamos as mesmas mentiras. sim, estou aqui para dizer sim à vida e a tudo o que sou e, sim, é sempre possível escolher dizer não.

terça-feira, 9 de novembro de 2010

da sabedoria do Tao, numa tirada aleatória *

'como regente da sua própria vida, o sábio declara: pratico o não-agir e o povo cuida de si próprio; não canso o povo nem esgoto os tesouros e o povo enriquece por si mesmo; opto pela tranquilidade e o povo corrige-se a si mesmo; liberto-me de todo o desejo e o povo retorna à simplicidade; liberto-me das emoções e o povo torna-se puro por si mesmo.'

* obrigada.



domingo, 7 de novembro de 2010

fnac chiado, 12 de novembro, 18h30

com a 7ª edição nas bancas e mais de 25 mil exemplares vendidos, os que vêem e são vistos juntam-se para falar do que não são vistos, mas continuam a ver-nos. 

na mesa vão estar, além de mim, dois psicólogos para abordar o tema do luto. na assistência, fica feito o convite a todos e todas que, tendo ou não lido o livro, queiram vir partilhar experiências e testemunhos ou, simplesmente, prefiram ficar a ouvir, em silêncio. 

até lá, deixo-vos, sobretudo aos que ainda não leram o livro, com algumas palavras de quem lhe deu voz e com a fé de que morrer é não ser visto... 


'Quase doze anos depois daquele acidente terrível, o que posso dizer é que valeu a pena ter escolhido viver. Valeu completamente a pena! Nunca poderei saber como teria sido a minha vida se a minha família não tivesse morrido. Mas, se eu tivesse morrido também, era uma pena não ter continuado a ter estas experiências, sobretudo a dar e a receber dos outros tudo o que tenho dado e recebido ao longo dos anos. É claro que ainda me lembro, ainda hoje me comovo e tenho muitas saudades. Mas também há muitas coisas que já arrumei. O que não significa que não me lembre da dor, do sofrimento, do desespero... Mas já não é disso que me alimento (...) Quando estive no hospital de Santana, houve uma irmã que me disse uma coisa que jamais esquecerei e que foi o seguinte: “Maria, tu és católica e acreditas em Deus. Então, lembra-te disto. As pessoas que são íntimas são aquelas a quem nós pedimos favores. Foi por seres íntima de Deus que Ele te pediu para que ficasses e servisses de testemunha. Tu foste, de facto, uma vítima de circunstâncias terrenas muito difíceis, mas és também uma pessoa especial para Deus. Permitiste que Deus se servisse de ti para ajudares os outros, para que os outros olhem para ti e vejam como é possível andar com a vida para a frente depois de uma tragédia tão grande.'  
 Maria Monteiro, 48 anos


'A morte, para mim, sempre foi uma coisa muito natural. A ponto de acreditar que a vida era quase um interregno. Vínhamos cá passar uns tempos, vivíamos o melhor que podíamos e sabíamos, e íamo-nos embora outra vez... E eu achava que, quando nos íamos embora, podíamos continuar a tomar conta dos que cá ficavam. Podíamos interceder por eles, ajudá-los... Mas agora o silêncio é tão grande que eu já não tenho a certeza de nada. Já não sei se isso é verdade.Às vezes, oiço barulhos de noite e... queria tanto que fosse ele! Mas não é! Ou é o gato, ou é uma porta que bate, ou o vento... Nunca é ele. Nós tínhamos combinado que o primeiro a morrer voltaria para contar ao outro como era... E, afinal, ele não veio. Talvez seja muito cedo, talvez seja ainda muito cedo... Ainda só se passaram sete meses. E também não sei que tipo de sinais é que eu quero. Talvez esteja à espera de coisas físicas e os sinais não passem por aí, por coisas físicas. Talvez tenha de procurar outro tipo de sinais, não é?'
Rosa Lobato de Faria, 76 anos

'Para mim, a morte é apenas uma coisa física, porque as pessoas não se vão embora. Ou seja, o corpo delas desaparece, mas aquilo que elas são permanece, há uma energia que fica. Mas acreditar nisso não impede que não sintamos a ausência física de uma pessoa e, em casa, foi muito complicado. Éramos cinco e ficámos quatro. Dei por mim muitas vezes a pôr cinco lugares da mesa, inconscientemente... Sempre falámos dele. Continuámos a falar sempre dele, das parvoíces que ele fazia... Era um miúdo muito engraçado, cheio de vida! Há pessoas que mergulham de tal forma no luto que não querem sequer falar de quem morreu. Ou que não tocam nas coisas, como se assim pudessem preservar a presença de quem já cá não está. Nós não. Continuámos sempre a falar dele, mudámos o quarto, guardámos apenas alguns desenhos e demos as suas roupas. (...)  
Se não tivesse passado pela morte do meu irmão, não sei de que forma teria sido capaz de passar pela morte de uma das minhas maiores amigas. Não teria seguramente reagido como reagi. Éramos muito, muito amigas! E conforta-me sentir que não deixei nada por dizer, nunca deixei de fazer nada por ela. Falámos muitas vezes da morte, até por causa da história do meu irmão. E ela dizia-me sempre: “Eu sou imortal! Eu tenho oitocentos e quarenta anos, já ando aqui há muito, muito tempo!” Dizia: “Quando eu morrer, quero que façam uma festa enorme, não quero que ninguém chore por mim. Não faz sentido nenhum as pessoas chorarem por alguém que morreu. Por isso, se eu morrer, celebrem a minha vida, em vez de chorarem a minha morte.”(...) 
Seja como for, não tenho uma dúvida de que tudo isto fazia parte do meu caminho. Não perdi o Pedro por acaso, não perdi a Samanta por acaso. Pelo contrário, as suas mortes foram completamente planeadas pelos deuses. E ambas fazem sentido, ou não teriam nunca acontecido...'  
Joana Cruz, 26 anos

'Tenho a certeza que, do espaço onde está, a Ana pode ver – e vê – a Catarina. Tenho a certeza disso... O horror é não poder interferir. Ela não pode interferir. Mesmo assim, tenho momentos em que estou quase a ceder em vestir à Camila aquilo que sei que a Ana gostaria que ela vestisse... E tenho reacções do género: “Não me chateeis muito, senão ponho-lhe o fato de treino jamaicano...” Ainda há pouco tempo estive em Porto Santo com a Catarina. E houve um dia em que estive na praia com ela do meio dia às seis e meia da tarde. Dentro de uma tenda que comprei, anti raios UV, com um guarda-sol e por cima e, ainda, um daqueles chapéus de palhinha... E senti o insulto da Ana, o seu olhar crítico. Mas não cedi um milímetro. Por isso, imagino o horror com que ela vê, sem poder interferir... Ou melhor, não consigo imaginar... Sempre fomos os dois muito senhores dos seus narizes. Normalmente, quando eu cedia, era porque não tinha mais paciência para aturá-la. Íamos, seguramente, chegar a momentos da nossa vida que seriam muito complicados. A Catarina ia ser uma gestão complicadíssima... E é tão assumido que não tenho a quem pedir opinião que sinto estas coisas todas, como se a Ana estivesse a ver-nos. Mas, aqui em baixo, na Terra, a vida continua... Por isso, se me apetece pôr meias de cores diferentes à Catarina, nem penso duas vezes... Mesmo sabendo que a Ana não só nunca o faria, como nunca me deixaria fazê-lo.' 
Rodrigo Cunha, 47 anos

'É importante que as pessoas percebam que o tempo, por si só, não faz maravilhas! É necessário admitir que, de um momento para o outro, ficámos sem chão e que precisamos de ajuda. E aceitar toda e qualquer ajuda que nos ofereçam. Houve uma altura em que as pessoas me mandavam roupa. Eu, felizmente, não tenho dificuldades financeiras... Mas adorava! Achava o máximo! Um dia, uma amiga minha disse-me: “As pessoas mandam-te roupa?! São malucas! Tu não precisas de roupa!” (Por acaso, até precisava. Porque tinha emagrecido muito, estava a usar dois números abaixo e nada me servia...) Mas a minha amiga achava aquilo ofensivo. Eu, pelo contrário, achava o máximo! Como é que eu me podia ofender com o facto de as pessoas me quererem ajudar? Quando via o saco chegar e pensava na maluquice das vidas que toda a gente tem hoje em dia e que, mesmo assim, alguém se tinha lembrado de pôr umas coisas de lado... achava o máximo! Penso que é esta abertura que deixa que as coisas venham ter connosco. Nós é que, às vezes, nos achamos muito auto-suficientes. Ou já nascemos ligados e conectados com qualquer coisa maior, e talvez haja pessoas assim, como Jesus Cristo, ou então há sempre uma grande solidão, uma perplexidade perante a vida, uma busca sem fim. Há uma solidão chata no ser humano. É preciso ultrapassar muitas cascas para realizar que nunca estamos sozinhos, mas o processo não é nada fácil. A morte do Pedro, de alguma forma, abanou as minhas estruturas, fez com que eu começasse a descascar-me. Não sei se teria sido capaz de o fazer sem esta perda, sem esta tristeza profunda, sem esta dor gigantesca.'  
Matilde Morais, 42 anos 


avesso

daqui
olá sombra :) sim, o sorriso é forçado, talvez devesse virá-lo ao contrário, ser 'brutalmente honesta' assim o exige, o avesso, para já, não é nem generoso nem complacente e dói que se farta.. olá sombra :( ontem, sem ser por acaso, dei de caras com a 'sombra humana' e só não foi um choque brutal porque tu e eu, ultimamente, até temos 'privado' bastante, nem sempre nas condições mais honestas, admito, já que não te dou o espaço de que precisas para, literalmente, tomares conta de mim, mas vai sendo à medida do que vou sendo capaz... gostei particularmente de 'os monstros dentro de mim', ou melhor, se quiser ser de novo brutalmente honesta comigo e contigo, uma unidade que teimo em ver separada, não gostei assim tanto e comecei por negar que, também dentro de mim, existissem monstros tão feios. mas a verdade é o que é e, um por um, lá os fui encarando.  alguns  provocam-me ainda um medo de morte, com outros estou já mais familiarizada, descobri um ao outro que  continuo a negar, mesmo que olhem de frente para mim e me digam 'nós somos teus, vê lá se nos amas'. e é por isso que hoje vim aqui encarar-te mais uma vez, e sim, à vista de todos, porque nisso já me conheces e sabes  como me tenho obrigado a ser transparente, mesmo quando é das sombras que falo.  a razão pela qual gostei tanto do  Emídio  foi por ele nos mostrar, com uma honestidade brutal e uma transparência que faz por livrar-se das máscaras, como é que, a pouco e pouco, vamos podendo gerir esta nossa dualidade. estou cansada daqueles 'gurus' muito iluminados que só falam da luz e da luz e da luz e que nos fazem crer que debelaram as sombras e agora vivem num permanente 'nirvana' dourado. mas também já consigo entender que eles me cansam apenas porque, também eu, me faço passar por iluminada, 'vendendo' nirvanas aos meus semelhantes e provavelmente fazendo com que fiquem cansados. ah, sombra, isto de sermos duais e nos amarmos a sê-lo tem mesmo tanto que se lhe diga! e eu cá não sei se um dia há um clic! e os dois lados se integram em nós como se tivesse havido magia, ou se é dia a dia e passo a passo que vamos andando, um dia para a frente, um passo para trás, outro dia e mais um bocado, outro passo e retrocedemos... o que sei, o que sinto, é que este passo a caminho de ti me traz, afinal, muita paz interior. quando mergulho nos teus braços, quando me sento no escuro do teu peito, quando me entrego à voracidade com que, também tu, queres ser amada... tudo se aquieta, tudo se acalma, tudo se expande. nem sequer dou mais a desculpa de que esta é a humanidade que tenho, como quem se desculpa por ser tantas vezes tão imperfeita, mas dou por mim a agradecer não brincar mais aos deuses, a não ser quando me vejo capaz de voltar a brincar como as crianças, e então tanto faz se sou o monstro, o humano ou o deus porque a brincadeira é sempre e só uma brincadeira e mais nada. o avesso, afinal, não é o mundo virado de pernas para o ar e o esforço que tantas vezes fazemos para o endireitar é precisamente o que faz com que não se endireite. ontem, foi tão grande o impacto que a sombra humana do Emídio teve na minha sombra, - isto de sermos todos o mesmo tem destas coisas - que lhe escrevi um e-mail. e agora mesmo, enquanto escrevia este texto, ele respondeu-me. e julgo que não se importa que eu transcreva uma parte do que me disse. e disse ele: 'a vida é uma aventura deliciosa. quando abraço a minha sombra e o meu ego, quando deixa de haver luta dentro de mim, quando deixo de precisar da aprovação dos outros. quando te amo sem esperar amor de volta. sabe bem amar. estou viciado. descubro que sou totalmente egoísta: amo tudo porque me faz sentir tão bem comigo mesmo. delicioso.' e então é assim, sombra, nós só temos de facto o que é aqui e agora e, aqui e agora, prometo que será um domingo delicioso para ambas. abraço-te e hoje comprometo-me a amar-te como mereces. a ti e aos monstros que somos, a mim e à luz da luz que me faz ser transparente. obrigada por fazeres parte de mim :) e, agora sim, o sorriso saiu verdadeiro...

sexta-feira, 5 de novembro de 2010

'il faut cultiver notre jardin'

foi no tal dia da conólostopia. estava de rastos e não era só do jejum, mas de outros vazios a roer-me as entranhas. estava em casa da minha mãe quando a minha irmã, cansada de tanto ranho e de tantas lágrimas, me deu um forte abanão e me chamou a atenção para a Maggie Doyne. 'olha mas é para isto', disse ela, abrindo-me a sua página do FB. 'uma miúda de 23 anos, americana, com uma obra espectacular no Nepal! é a minha heroína!'
confesso: no estado em que estava, eu quis lá saber quem era ou quem deixava de ser a boa da Maggie Doyne! por mais grandiosa que seja a obra dos outros, quando o vaziozinho nos rói as entranhas e nos enche daquela auto-comiseração indegesta, parece que somos como naquela frase do Herman Hess: 'em dias de nevoeiro, as árvores não se reconhecem'.
assim fiquei eu, irreconhecendo que só podia ser nevoeiro aquilo que inchava os meus olhos e me fazia sentir a mais infeliz das criaturas à face da Terra, indiferente aos meus semelhantes, achando talvez que pertenciam à espécie das 'aves raras'. pelo sim pelo não, carreguei no 'like' da  página da Maggie Doyne, que assim entrou no meu universo do FB. 

hoje voltei lá. à Maggie Doyne... e por lá fiquei durante toda esta tarde de sol. passei pelo seu blogue, li uma entrevista que deu, vi um filme em que se apresenta, a si e à sua obra. vale  mesmo a pena seguirem os links. no entanto, e para os mais preguiçosos, aqui fica um pequeno resumo da história: depois de acabar o liceu, e antes de ingressar na faculdade, Maggie resolveu tirar um ano para viajar. partiu para o Nepal de mochila às costas e nunca mais voltou aos Estados Unidos. de lá, escreveu aos pais a pedir que lhe mandassem as suas poupanças e construíu a 'Kopila Valley Children's Home', onde hoje acolhe, alimenta, ama e educa trinta crianças órfãs.

em dias de sol, ao contrário do que acontece nos dias de nevoeiro, reconhecemos que todos fazemos parte da grande família humana. e comovemo-nos perante exemplos tão generosos da nossa raça, perante pessoas que nos garantem que, em termos de afectos, não estamos falidos e que a disponibilidade, a entrega e o amor fazem, de facto, milagres. por outro lado, corremos o risco de subestimarmos as nossas capacidades - e os nossos dons - e de nos amarfanharmos perante as Maggies Doyne do mundo - é o tal vaziozinho a roer as entranhas, a tal auto-comiseração, essa fatalidade do nosso egozinho carente, mas poderosíssimo, que, perante os apelos da nossa alma, se finge de surdo e se serve de toda e qualquer desculpa para não fazer sempre mais e melhor por si próprio, pelos seus semelhantes e pela grande família - humana e não só. 

não, isto não significa que desatemos todos a pegar nas mochilas e a rumar ao Nepal para construir orfanatos! mas significa, como dizia Voltaire, que cada um tem de cultivar o seu jardim. ou, como diz um amigo meu, 'se cada um for responsável pelo seu quintal, já não é nada mau.' 
o grande drama desta nossa família é o tal nevoeiro. o grande obstáculo é que muitos não querem tratar do quintal, mas deixar que o minem as ervas daninhas. o grande senão é quando se opta por cobiçar o quintal da vizinha, porque dá figos, nêsperas, ameixas, enquanto o nosso só dá laranjas. o grande equívoco é não percebermos que todos somos sementes de algum canteiro nesse mundo, de uma pequena erva que seja que, posta a crescer, pode um dia virar um quintal e na estação seguinte um jardim e por aí fora, até o mundo estar semeado de amor e todos gostando de partilhar as colheitas.

utopias? talvez. mas antes 'sofrer' de uma utopia do que de miopia. miopia é, precisamente, o tal nevoeiro que impede as árvores de se reconhecerem. é recusar o dom que todos temos - eu acredito que sim - e fingir que em nós não existe semente de nada. seja qual for o fruto que dá - orfanatos, laranjas, sorrisos, poemas, disponibilidade para os outros, alegria, coragem, famílias felizes, abrigos para os animais, escolhas saudáveis e sustentáveis, soluções criativas - há que plantá-la. e é urgente que todos o façam.  cada um à sua maneira, cada um à sua medida, com os recursos que forem possíveis. chega de nevoeiro, de não nos reconhecermos como todos fazendo parte do mesmo e dessa conversa de que estamos 'falidos'!